夏歷三三三年，春末。

        江南的天氣，是那種懶得動彈的好。

        海岳書院的講堂開著兩扇雕花長窗，窗外一株老梅早就謝了，只剩滿枝新葉油亮亮地?fù)u。風(fēng)進(jìn)來，帶著幾絲熏草的氣息，不輕不重地落在硯臺上、落在翻開的典籍上、落在一排又一排低頭苦記的學(xué)子後腦勺上，然後悄悄地，溜進(jìn)了後排的某個角落——

        在那里，一個少年睡得正香。

        他把一本《東州地志》蓋在臉上，側(cè)身靠著椅背，半條腿架在桌角，姿勢之閑散，活像是在自家床榻上舒展筋骨，而不是坐在一座名滿天下的書院講堂之中。書脊微微起伏，配合著底下那人平穩(wěn)綿長的呼x1。

        坐在他旁邊的陳信，沒有這份閑情。

        陳信皮膚黝黑，生得方正結(jié)實(shí)，乍看像個跑田埂的莊稼漢子，此刻卻端端正正地坐著，一手握筆、一手按著空白的記錄冊，眼睛SiSi盯著講臺上的顧夫子，耳朵卻像長了眼睛，時不時往旁邊飄一下。每次飄過去，都讓他無聲地倒x1一口冷氣——那本《東州地志》還在上下起伏，睡得穩(wěn)，睡得甜，睡得目無旁人。

        陳信悄悄用指節(jié)碰了碰旁邊的桌腳。

        沒有動靜。

        他輕輕咳了一聲。

        還是沒有動靜。

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